My soul is dead.

Mi body is alive, sometimes.

Not today.

"Soy monstruosamente abstracta", es lo único que me dijo. Rostro pálido y labios rojos,atrayentes y obscenos, su escudo. Le habían ensuciado el alma pero sabía como camuflárselo a todo el mundo, menos a mí, tenía unos ojos azules trágicamente oscuros. Su mirada estaba empañada, como la Luna. Vivía en una película muda, en blanco y negro, pero su luz alumbraba a todo el mundo. Eso ella no lo sabía,(yo sí), a mí me cegó.Tintaba y definía la vida de las personas y se difuminaba la suya.

Me embrujó en el ascensor y yo la absorbí, le desnudé el alma.Se perdió en mí y yo en ella, hicimos arte.

Ahora nos autodestruimos los dos.

El deseo de escribir y no poder, es como querer llorar y no ser capaz,

como amar y no ser correspondido.

Como tener hambre y no poder comer, como tener sed y no poder beber. 

Como buscar y no encontrar.

 No ser capaz de crear, el temible mono de los escritores.

La necesidad de escribir para algunos tan vital que si las palabras no fluyen,

 les ahogan, les sucumben, les consumen.

 Perder el efecto que les producía su musa,

les arrastra a la locura

Tartamudear al escribir, exhalar las palabras, dejarse seducir,

y entonces...

 nacer.

"En aquel bello amanecer me vi acostado al lado de ella: me besó suavemente en la mejilla y me dijo al oído: recuerda que los solitarios siempre lo serán."

 "No soy una persona depresiva.Aún puedo sonreir con los  pequeños detalles y reir cuando las bromas son divertidas.Todavía puedo hablar con la gente.Y disfrutar con los dias bonitos.

Pero cuando me meto dentro de mi, cuando estoy sola, hay algo que se rompe.Y caigo en una tristeza muy dulce que me envuelve.Miro en el espejo y no me gusta lo que veo.Y las lagrimas siempre caen.Cuando me duermo echo demenos algo, que no existe.

No soy depresiva.Simplemente he estado triste durante un tiempo.

Pero todavía puedo encontrar la luz.

Todavía puedo sonreir."

"11:59 pm

in one minute,or

sixty seconds,or

sixty thousands milliseconds,

today will be gone

and today will be yesterday and

tomorrow will be today.

It's kind of terrifying when you think 

about it.

Terrifying in the way that everyting

you did today-all the

lists you've made,

places you've been,

things you've touched,

songs you've heard,

conversations you've had-will

soon become a memory,

or worse,it would be forgotten.

Lost amidst all of your yesterdays,

gone.

12:00am.

Today."

 If you love me, let me know.

Mira toca aquí,me tiembla el corazón.

"Me han dicho que un artista necesita la tragedia constante para expresar plenamente su trabajo, pero yo no soy artista, y cuando en una cancion hablo en primera persona,no significa necesariamente que dicha persona sea yo ni tampoco significa que yo sea un mero narrador.

 Significa cualquera o lo que uno quiera, porque cada cual tiene su propia definicion de una palabra en concreto y cuando se habla en el contexto de la musica no se puede esperar que las palabras tengan el mismo significado que en su uso cotidianno, pero yo personalmente considero la musica arte y cuando digo "Esa canción es arte" no pretendo equipararla con un cuadro, porque pienso que las artes visuales no son ni con mucho tan sagradas como la comunicacion oral o escrita, pero no deja de ser arte y pienso que esta sociedad ha perdido de algun modo el sentido de lo que es el arte. 

El arte es la experesion y para expresarse uno necesita el 100% de libertad y la libertad que tenemos para expresar nuestro arte se encuentra en una situacion muy jodida. 

Joder, la palabra "joder" tiene tantas connotaciones como la palabra "arte" y a estas alturas no voy a quedarme sentado y quejarme con indiferencia por este problema a los derechistas fanaticos del control que son los principales responsables de la destruccion del arte. ¡No me quejare con calma ni literalemente ante VOSOTROS! Voy a matar, joder. Voy a destruir vuestras putas opiniones de derechas, machistas, sadicas, enfermas y de una religiosidad insultante sobre como deberiamos comportarnos todos nosotros segun vuestra condiciones. Antes de que yo muerta muchos moriran conmigo y lo dentran merecido. Nos veremos en el infierno."

Un abrazo, Kurt Cobain

No puedo ofrecerle mas que tormenta y caos.

El error se convirtió en acierto cuando te fusionaste con mi olvido.

Te ofrezco mi magia. Te ofrezco mi propia confusión. Te ofrezco lo que nos arrebatamos.

Violentarse, descontrolarse,desbocarse.

Reaparece.

Viendo la cantidad de humanos que me rodea y por ende, la poca humanidad de los mismos, me declaro alienígena. 

O vete tu a saber que narices hago por aquí...

Lo difícil que es comenzar a empapar un folio en blanco sin ella, o de que aparezca cuando menos te lo esperes o donde menos la presentías o peor aún,  en el momento en que tu realidad se funde con la otra, la de los sueños.Y entonces empieza a brotar, las palabras se crean en tu mente ,sólo porque ella te las va susurrando.Devorando el dolor, la nostalgia, la soledad... y avivando tu credo, excitándote.

Hablo de ese gran amor, la inspiración.

“Sal con alguien que se gasta todo su dinero en libros y no en ropa, y que tiene problemas de espacio en el clóset porque ha comprado demasiados. Invita a salir a una chica que tiene una lista de libros por leer y que desde los doce años ha tenido una tarjeta de suscripción a una biblioteca.

Encuentra una chica que lee. Sabrás que es una ávida lectora porque en su maleta siempre llevará un libro que aún no ha comenzado a leer. Es la que siempre mira amorosamente los estantes de las librerías, la que grita en silencio cuando encuentra el libro que quería. ¿Ves a esa chica un tanto extraña oliendo las páginas de un libro viejo en una librería de segunda mano? Es la lectora. Nunca puede resistirse a oler las páginas de un libro, y más si están amarillas.

Es la chica que está sentada en el café del final de la calle, leyendo mientras espera. Si le echas una mirada a su taza, la crema deslactosada ha adquirido una textura un tanto natosa y flota encima del café porque ella está absorta en la lectura, perdida en el mundo que el autor ha creado. Siéntate a su lado. Es posible que te eche una mirada llena de indignación porque la mayoría de las lectoras odian ser interrumpidas. Pregúntale si le ha gustado el libro que tiene entre las manos.

Invítala a otra taza de café y dile qué opinas de Murakami. Averigua si fue capaz de terminar el primer capítulo de Fellowship y sé consciente de que si te dice que entendió el Ulises de Joyce lo hace solo para parecer inteligente. Pregúntale si le encanta Alicia o si quisiera ser ella.

Es fácil salir con una chica que lee. Regálale libros en su cumpleaños, de Navidad y en cada aniversario. Dale un regalo de palabras, bien sea en poesía o en una canción. Dale a Neruda, a Pound, a Sexton, a Cummings y hazle saber que entiendes que las palabras son amor. Comprende que ella es consciente de la diferencia entre realidad y ficción pero que de todas maneras va a buscar que su vida se asemeje a su libro favorito. No será culpa tuya si lo hace.

Por lo menos tiene que intentarlo.

Miéntele, si entiende de sintaxis también comprenderá tu necesidad de mentirle. Detrás de las palabras hay otras cosas: motivación, valor, matiz, diálogo; no será el fin del mundo.

Fállale. La lectora sabe que el fracaso lleva al clímax y que todo tiene un final, pero también entiende que siempre existe la posibilidad de escribirle una segunda parte a la historia y que se puede volver a empezar una y otra vez y aun así seguir siendo el héroe. También es consciente de que durante la vida habrá que toparse con uno o dos villanos.

¿Por qué tener miedo de lo que no eres? Las chicas que leen saben que las personas maduran, lo mismo que los personajes de un cuento o una novela, excepción hecha de los protagonistas de la saga Crepúsculo.

Si te llegas a encontrar una chica que lee mantenla cerca, y cuando a las dos de la mañana la pilles llorando y abrazando el libro contra su pecho, prepárale una taza de té y consiéntela. Es probable que la pierdas durante un par de horas pero siempre va a regresar a ti. Hablará de los protagonistas del libro como si fueran reales y es que, por un tiempo, siempre lo son.

Le propondrás matrimonio durante un viaje en globo o en medio de un concierto de rock, o quizás formularás la pregunta por absoluta casualidad la próxima vez que se enferme; puede que hasta sea por Skype.

Sonreirás con tal fuerza que te preguntarás por qué tu corazón no ha estallado todavía haciendo que la sangre ruede por tu pecho. Escribirás la historia de ustedes, tendrán hijos con nombres extraños y gustos aún más raros. Ella les leerá a tus hijos The Cat in the Hat y Aslan, e incluso puede que lo haga el mismo día. Caminarán juntos los inviernos de la vejez y ella recitará los poemas de Keats en un susurro mientras tú sacudes la nieve de tus botas.

Sal con una chica que lee porque te lo mereces. Te mereces una mujer capaz de darte la vida más colorida que puedas imaginar. Si solo tienes para darle monotonía, horas trilladas y propuestas a medio cocinar, te vendrá mejor estar solo. Pero si quieres el mundo y los mundos que hay más allá, invita a salir a una chica que lee.

O mejor aún, a una que escriba.”

      Quien dijo que los muertos no iban a resucitar. Que tras coquetear y bailar con el dolor, surcando las profundidades del alma, volverías a mi vida.

También esta eso de “ si tuvieses pito me casaría contigo , o si me gustasen las chicas…”, pero no es así y también creo que es por algo ,el destino, o lo que nos mueva, lo ha querido así por algo muy sencillo, el amor es efímero pero la amistad puede llegar a ser eterna .Y tu y yo estamos hechas para morir juntas. Si no fuésemos amigas y, hubiésemos empezado nuestra historia en el camino del amor, hubiese llegado  el día en que se apagaría y con ello nuestra autodestrucción.

 Te quiero desde mis entrañas mas profundas,con toda mi alma.

Eternamente fusionadas.

Tu persona. 

Me pediste que te escribiese algo bonito

 (descubriste mi yo escritor)

Y trate de dar vida a algunos versos

 (temía que no te cautivaran)

Lo intenté y naufragué

 ( te largaste)

Nunca entendiste que lo verdaderamente bonito eres tú

( porque lo que me gustaba de mi, eras tú)

No existe un día preciso para cambiar de vida, para empezarla de cero. Todo eso de “año nuevo, vida nueva” es un invento de los dioses del consumismo para mover a las masas.

La gente cambia y la mayoría de las veces no por decisión propia.

Pero a mi me ha valido aquello de “pelo nuevo, vida nueva”

Si te pregunto algo sobre arte me responderás con datos sobre todos los libros que se han escrito, Miguel Ángel, lo sabes todo, vida y obra, aspiraciones políticas, su amistad con el Papa, su orientación sexual, lo que haga falta... Pero tu no puedes decirme como huele la Capilla Sixtina, nunca has estado allí y has contemplado ese hermoso techo. No lo has visto... 

Si te pregunto por las mujeres supongo que me darás una lista de tus favoritas, puede que hayas echado unos cuantos polvos, pero no puedes decirme que se siente cuando te despiertas junto a una mujer y te invade la felicidad... 

Eres duro. Si te pregunto por la guerra probablemente citarás algo de Shakespeare: "De nuevo en la brecha amigos míos" Pero no has estado en ninguna, nunca has sostenido a tu mejor amigo entre tus brazos esperando tu ayuda mientras exhala su último suspiro. 

Si te pregunto por el amor, me citarás un soneto, pero nunca has mirado a una mujer y te has sentido vulnerable, ni te has visto reflejado en sus ojos. No has pensado que Dios a puesto un ángel en la tierra para ti, para que te rescate de los pozos del infierno, ni qué se siente al ser su ángel y darle tu amor y darlo para siempre y pasar por todo, por el cáncer. No sabes lo que es dormir en un hospital durante 2 meses cogiendo su mano porque los médicos vieron en tus ojos el que término horario de visitas no iba contigo. No sabes lo que se significa perder a alguien, porque sólo lo sabrás cuando ames a alguien más que a ti mismo. Dudo que te hayas atrevido a amar de ese modo. 

Te miro y no veo a un hombre inteligente y confiado. Veo a un chaval creído y cagado de miedo. Eres un genio Will eso nadie lo niega. Nadie puede comprender lo que pasa en tu interior. En cambio presumes de saberlo todo de mí porque viste un cuadro y rajaste mi puta vida de arriba a abajo. Eres huérfano, ¿verdad? ¿Crees que sé lo dura y penosa que ha sido tu vida, cómo te sientes, quién eres por haber leído Oliver Twist?, ¿un libro basta para definirte? Personalmente eso me importa una mierda porque ¿sabes qué? No puedo aprender nada de ti ni leer nada de ti en un maldito libro.

Pero si quieres hablar de ti, de quién eres... Estaré fascinado, a eso me apunto, pero no quieres hacerlo, tienes miedo, te aterroriza decir lo que sientes... Tu mueves chaval.

"El indomable Will Hunting"

"En la cultura occidental se toleran básicamente dos drogas: la cafeína de lunes a viernes para darte la energía suficiente como para ser un miembro productivo de la sociedad , y el alcohol de viernes a lunes para mantenerte lo suficientemente estúpido como para evitar que te des cuenta de la cárcel en la que vives"

Bill Hicks

" Satanás es la imagen que devuelve el espejo, al mirarse Jesús en él. Es el lado oscuro que cada hombre quiere esconder."

no hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza

por eso de que sus caderas...

ya sé de sobra que tiene esa sonrisa

y esas maneras

y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.

pero además la he visto seria ser ella misma

y en serio que eso no se puede escribir en un poema.

por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas

y cómo se revuelve sobre las baldosas

y qué facil parece a veces enamorarse.

todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivo

de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción...

todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.

pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente

para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.

no sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,

luego te abrace,

y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.

así que supondrás que yo soy el primero que entiende

el que pierdas la cabeza por sus piernas

y el sentido por sus palabras

y los huevos por un minimo roce de mejilla.

que las suspicacias,

los disimulos cuando su culo pasa,

las incomodidades de orgullo que pueda provocarte

son algo con lo que ya cuento.

quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,

que hace tiempo que escribo los míos.

que yo también la veo.

que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.

que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.

que conozco su voz en formato susurro

y formato gemido

y en formato secreto.

que me sé sus cicatrices

y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría,

y me sé lo de sus rodillas

y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra.

que yo también he memorizado su numero de telefono

pero también el numero de sus escalones

y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.

que no solo conozco su última pesadilla,

también las mil anteriores,

y yo sí que no tengo cojones a decirla que no a nada

porque tengo más deudas con su espalda

de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).

que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,

rendida a ese puto milagro que supone que exista.

que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,

y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino,

y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.

que lo de "mira sí, un polvo es un polvo",

y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas

y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.

que te entiendo.

que yo escribo sobre lo mismo.

sobre la misma.

que razones tenemos todos.

pero yo

muchas más que vosotros.

Carlos Salem.

Un año y que mentira es aquello de "el tiempo todo lo cura ". El tiempo hace que de una manera u otra te acostumbres a vivir con ello, a aceptarlo.No queda otra porque si no dejarías de vivir.

Te quiero.

No puedo decir que te necesito para vivir, porque mentiría.Te necesito para volver a ser lo que era, te necesito para recuperar las ganas, te necesito para insultarte, te necesito para hablarte, abrazarte,pegarte,besarte...para que me mates a cosquillas.Te necesito para verte, aunque se que estas aquí.Te necesito para ser tu chica favorita. Te necesito para...todo.

Te quiero.

He rechazado creencia alguna, he rechazado tópicos como que "nada es imposible", porque sí que lo es y eso de "si quieres, puedes" , porque tu quisiste y no pudiste. He comprendido que "no sabes lo que tienes hasta que lo pierdes" ,ello me ha llevado a conocer el dolor en toda su plenitud y como tu ausencia ha cambiado la idea de lo que era la vida,contigo. He comprobado lo que es invisible a los ojos de los demás, y que de una manera u otra hacen que sepa que estas aquí, conmigo,con mamá,con la yaya... .

Te quiero.

Ahora eres nuestro Ángel de la Guarda..

Gracias por dejar que lo sepamos.

Te quiero.

Te quiero más que nunca.

PD: Sigues con nosotros día a día, mira lo que ha escrito mama para ti." Hoy hace un año y cada día te extraño más, cada día es mas duro esto, cada día mas triste, me haces tanta falta... Esta noche volveré a mirar ese pedacito de cielo,donde ,aunque haya nubes, siempre apareces brillante para dejarme darte las buenas noches.Te quiero Quique."

PD2: Te quiero.

"Yo solía pensar que era la persona más extraña en el mundo ,pero luego pensé, hay mucha gente así en el mundo, tiene que haber alguien como yo, que se sienta bizarra y dañada de la misma forma en que yo me siento.

Me la imagino, e imagino que ella también debe estar por ahí pensando en mí.Bueno, yo espero que sí tú estás por ahí y lees esto sepas que sí,sí es verdad, yo estoy aquí , soy tan extraña como tu. "

Frida Kahlo

Era pleno Agosto para los demás y yo mientras estaba sumergida en la glaciación de mi vida.

Que ironía.

La Ignorancia.Me asombra y aterra a la vez, (quizas nos hagamos los ignorantes, es menos complicado vivir así), sin ser capaces de sudar otra piel que no sea la propia. Que pena da que sólo nos preocupe nuestro bienestar, con lo bonito que es ayudar a las personas.Últimamente yo lo hago cada semana y es maravilloso, no sé porque no empecé antes.Supongo que a cada uno le llega  en un momento puntual y efimero. A otros por desgracia, nunca.

No es difícil, no hay que estudiar ni hay que prepararse nada; por eso nunca entenderé porque actuasteis así.Acertar era fácil, escuchando mas y hablando menos, ¿por qué crees que tenemos dos orejas y una sola boca?.La naturaleza sabe lo que se hace.

Imposible sacar algo bueno de todo aquello, pero aprendí eso que un  día alguien comprobó "los malos momentos se disfrazan de buenas personas ".

Ahora lo he comprobado yo.

Vuelve a ser Agosto.

"Por eso me da tanta risa torcida cuando al correo del lector de tal o cual periódico acude la peña con quejas. Si aquella foto debió publicarse entera o cortada, en primera o en páginas interiores. Si a la niña de catorce años violada y degollada deberían haberle tapado ustedes la cara para cumplir con las leyes de protección a la tierna infancia. Si la imagen de esa mujer destripada no lleva pie de foto con crítica explícita a la violencia machista. Si difundir la imagen de treinta cuerpos amontonados junto a una pared acribillada de impactos de bala supone una falta de respeto al dolor de sus familias. 

Y es que no se han enterado de nada, rediós. Esos menguados olvidan que la función de las imágenes de guerra atroces es precisamente ésa. Sacudir, atormentar, herir la sensibilidad del lector, del espectador, lo más que se pueda. Decirle: mira, gilipollas, esto es real. Así muere la gente cuando la matan. Y para que te enteres: en Siria y en todas las Sirias repartidas por el puerco mundo, son precisamente los familiares de esas víctimas los que desean que se fotografíen y graben las matanzas. Son ellos quienes se juegan la piel para llevar a los periodistas hasta allí, y de ese modo hacer al mundo testigo de un horror que, de otra manera, quedaría oculto y con frecuencia impune. Dudo que ningún editorial de periódico, ninguna tertulia televisiva, logre hacer con sus argumentos que alguien odie tanto a los nazis como la brutal visión de las imágenes de Auschwitz o Dachau, a la hora de comer. Por ejemplo. Pero es que la cuestión real no es ésa. Lo que ocurre es que esta sociedad anestesiada, egoísta, que a pesar de la que está cayendo fuera y dentro sigue sin querer enterarse de en qué peligroso mundo vive, está empeñada en que nadie le altere el pulso. En que no la despierten de su imbécil sueño suicida. Lo que pide, o exige, es vivir cómodamente sentada en el sofá, zapeando entre anuncios con gente que baila y sonríe, Sálvame y el puto fútbol."

"Mírame, que fuerte soy. Me resbala si follas o fallas. Si estudias o prefieres trabájartelas. Si odias los domingos o si vas hablando mal por ahí de mí. Si eres victoria o fracaso. Si te sigue faltando cerebro o si te sigue sobrando de ahí abajo. No me han quedado cicatrices de la ostia que nos pegamos, ni refugios, ni paisajes. Ni canciones que recordar. He vuelto a nacer y he vuelto atrás. Ahora soy invencible, imperfecta, sincera y rápida. Vuelvo a las andadas, que maravilla, ostias, quien me lo diría."

Siempre presumiendo de todo lo que tenía, de su nuevo móvil, su corte de pelo y ese polo rosita, tan ortera por cierto ...Siempre haciéndonos ver lo rico que era.

Si ya lo dijo Sabina... " era tan pobre que no tenía mas que dinero." 

Pensamos que la nostalgia es un sentimiento malo, y puede que sea verdad, aunque tiene que existir. Es necesario.

Esta bien echar de menos, porque significa que aquello que añoras fue bueno y te hizo sentir bien. Pero no quiere decir que si se volviese a repetir, justo ahora, te sintieses igual. No es el mismo momento, ni las mismas circunstancias, ni quizás seas la misma persona.

Recordar es necesario para seguir. Pero recordar nostálgicamente es como una droga, te engancha a ese pasado, con tanta fuerza que al desearlo te absorbe en un bucle cuya salida se esconde, volviendo a esa suntuosa abstracción.

Eso es difícil, separar el recuerdo del recuerdo nostálgico.

La nostalgia es bonita por si sola.