Cárceles
que encierran anhelos y deseos,
amores y sueños,
dolor, lamento
y
silencio autárquico.
Cárceles
anímicas, psicológicas,
no físicas, inhumanas.
Cárceles
que destruyen y huyen,
que lentamente...
te matan.
Pero liberan,
sólo si tú,
las matas.
July 31, 2014
May 11, 2014
April 14, 2014
“Los artistas son de las personas mas dinámicas y llenas de valor sobre la faz de la Tierra.
Tienen que lidiar con mas rechazos en un año que lo que la mayoría de las personas en toda su vida. Cada día se enfrentan al reto financiero de vivir con trabajos temporales, con la falta de respeto de la gente que cree que deben obtener trabajos “reales”, y su propio miedo a no volver a trabajar nunca más…
Cada día tienen que ignorar la posibilidad de que esa visión a la que han dedicado toda su vida es un sueño muy lejano. Con cada año que pasa, muchos de ellos miran mientras las demás personas de su edad obtienen los valores de una vida normal -el coche, la familia, la casa, el nido…-
Pero ellos se mantienen aferrados a su sueño sin importar los sacrificios. ¿Por qué? Porque los artistas están dispuestos a dar su vida entera a un momento -a aquella linea, risa, gesto, o a aquella interpretación que le robe el alma al público. Los artistas son seres que han probado el néctar de la vida en ese momento detenido en el tiempo, cuando entregaron su espíritu creativo y tocaron el corazón de alguien mas.
En ese instante, estuvieron mas cerca de la magia, del cielo y la perfección de lo que nadie jamás puede estar. Y en sus corazones saben que el dedicarse a ese momento vale mil vidas más.”
David Ackert.
April 6, 2014
Insomnio
00:00
Cama
eterna para uno, por favor.
01:18
Vuelvan
las luciérnagas caníbales,
devorándome
la piel.
02:25
Por la
ventana traspasan blancos traslúcidos,
que
desorbitan mi mente
03:03
Mente que
se colapsa,
no frena,
inventa, redescubre.
Y
asusta.
04:20
Vidrieras
en mis ojos que
llenan
de
magnifica
desolación
las sábanas.
4:22
Crujidos,
arañazos,
y pasos
que se acercan.
Y me
miran.
Y les
oigo en la oscuridad.
Y les
invito a dormir, conmigo.
05:10
Son monstruos
05: 45
Mis
monstruos,
que tiemblan.
06:00
06:15
06:30
06:45
07:00
Cuando por
fin se clavan,
alfileres
en mis iris
Y te
sumerges en el sueño eterno, conmigo.
07:25
Amanece.
March 27, 2014
March 23, 2014
March 21, 2014
En mi clítoris
destapaste,
suspiros.
En mi
mente desnudaste,
silencio.
( esa noche)
Por una
fracción de segundo,
dolor,
y travesía a,
(recorrer
el fariseísmo )
el
desconocimiento mutuo, a
una
hostilidad remota, a
un viento
sombrío, a
un
roce monótono, a
hacer
de nuestras respiraciones
( que
se chocaban y empañaban)
algo dilatado.
Y esquivo.
March 16, 2014
March 13, 2014
March 5, 2014
Hay poesía en tus clavículas
Veo la madrugada en tus ojos
y el insomnio de tus costillas.
El dolor de tu rostro
el temblor de tus rodillas.
Bailaría con tu ombligo.
mientras en mi reflejo brillas.
La sequía de tus besos.
La colisión de tus mejillas.
February 25, 2014
"Era uno de esos días en que está a punto de nevar y el aire esta cargado de electricidad. Casi puedes oírla, ¿verdad? Y esa bolsa estaba bailando... conmigo... como un niño pidiéndome jugar, durante quince minutos. Es el día en que descubrí que existe vida bajo las cosas, y una fuerza increíblemente benévola que me hacía comprender que no hay razón para tener miedo jamás.
El vídeo es una triste excusa, lo sé, pero me ayuda a recordarlo; necesito recordarlo. A veces que hay tantísima belleza en el mundo que siento que no lo aguanto, y que mi corazón se está derrumbando"
" Ella era toda la poesía que se escribía en Madrid.
El verso más bonito de Gran Vía.
La boca más hermosa de Malasaña.
Los ojos más tímidos de los cines de Callao.
La cabeza más heavy que había pasado por Argüelles.
La cintura más bonita que veías por el metro.
Las piernas más largas de la Plaza Mayor.
La falda más corta de Montera.
La musa que aun seguía inspirando a la estatua de Bécquer.
El rayo de sol más brillante de una tarde de domingo en el Retiro.
La reliquia más bonita del rastro.
La que podía domar los leones de Cibeles.
La quinta torre de Madrid.
El palacio más Real de todo mi reino.
Madrid es ella, y yo, solo una de sus calles.
Ella es el monumento que fotografía Atocha.
La que se manifiesta frente al Congreso.
La decimotercera uva de la Puerta del Sol.
El cabello más hermoso de Salamanca.
A la que todos los hindúes regalan rosas y cervezas en La Latina.
Los labios más rojos del Calderón.
La más loca de toda Chueca.
La de la carpeta rosa del Campus de la Complutense.
El paseo más largo a través de toda Castellana.
El culo más bonito del Retiro.
El corazón más salvaje del Bernabéu.
El musical más visitado de Gran Vía.
El teatro con menos aforo de la capital.
La mejor obra de arte del Prado.
La que envuelve en flores a los toros en las Ventas.
Ella es la única estrella que brilla en Madrid.
Ella es Madrid.
La que baila como una loca en la pista de cualquier garito de Huertas.
La chica de Tirso, y la lady Madrid de Pereza.
A la que no hace falta escribirle, porque es pura poesía.
La que es capaz de enderezar las Torres Kio.
El cubo más helado de cerveza de la Sureña de Gran Vía.
La nariz más roja de Casa de Campo.
Los acordes de jazz más hermosos del Café Central.
La niña que ríe como nadie en Cortylandia.
Los copos de nieve que los tejados echan de menos.
La única diosa de todas las catedrales.
A la que cantan en Libertad 8.
El único monumento del Templo de Debod.
La palabra más bonita del barrio de las letras.
La única movida que existió en Madrid.
Ella, ella, ella, ella. Ella es Madrid."
(poesía que me ha descubierto alguien, alguien que, a su vez, es un fantástico hallazgo para mi)
February 13, 2014
Desayunas carcajadas en el anochecer,
subida a tus infinitas plataformas.
La peca de al lado de tus bordes se difumina,
el brillo de sus ojos detona en tus labios, cuando sonríen, cuando tiemblan,
cuando los tatúas de rojo, como burdeles.
La ves pasar y enciendes tus mejillas pelirrojas, peligrosas.
La inocencia de sus piernas desorbitadas,
se entorpecen con tu esquizofrenica sensatez,
tus andares anestesian la noche, y desayunas.
Quizá no eran almas gemelas,
quizá eran almas errantes.
February 11, 2014
February 10, 2014
Son las miradas las que pretenden, desmesuradamente, engañarme.
Y las tuyas, que son fugaces.Y las de él, que me persiguen.Y las sigo, y desatinan.
Las miradas son fugitivas,ácidas, intensas.
Mi rompecabezas es el halo que nunca llega, el de tu voz dando paso a mi voz.
Se queda en eso, en el calor de mis azules cuando se enredan con tus pardos, verdes o celestes.
Nada más que acabar bailando en lejanas noches psicodélicas.
Y entonces, rompe el día.
February 4, 2014
Apostaría su conciencia, y la tuya, a que todavía recuerdas el azul de esos ojos. Y que aún te aterras cuando eres consciente de que no los viste manchados de tristeza y dolor, porque cegaste los tuyos. Y que intentaste curarte con otra mirada, y no.
Volviste en Diciembre y para ella entonces era Primavera, y no hizo efecto.
Cuando ella sintió el frío, tu te dejabas liar por la combustión.
Y volviste, tarde.
Y te pensó.
Y prescindisteis.
Subscribe to:
Posts (Atom)