El valor de las imágenes sobre las palabras
March 16, 2014
March 13, 2014
March 5, 2014
Hay poesía en tus clavículas
Veo la madrugada en tus ojos
y el insomnio de tus costillas.
El dolor de tu rostro
el temblor de tus rodillas.
Bailaría con tu ombligo.
mientras en mi reflejo brillas.
La sequía de tus besos.
La colisión de tus mejillas.
February 25, 2014
"Era uno de esos días en que está a punto de nevar y el aire esta cargado de electricidad. Casi puedes oírla, ¿verdad? Y esa bolsa estaba bailando... conmigo... como un niño pidiéndome jugar, durante quince minutos. Es el día en que descubrí que existe vida bajo las cosas, y una fuerza increíblemente benévola que me hacía comprender que no hay razón para tener miedo jamás.
El vídeo es una triste excusa, lo sé, pero me ayuda a recordarlo; necesito recordarlo. A veces que hay tantísima belleza en el mundo que siento que no lo aguanto, y que mi corazón se está derrumbando"
" Ella era toda la poesía que se escribía en Madrid.
El verso más bonito de Gran Vía.
La boca más hermosa de Malasaña.
Los ojos más tímidos de los cines de Callao.
La cabeza más heavy que había pasado por Argüelles.
La cintura más bonita que veías por el metro.
Las piernas más largas de la Plaza Mayor.
La falda más corta de Montera.
La musa que aun seguía inspirando a la estatua de Bécquer.
El rayo de sol más brillante de una tarde de domingo en el Retiro.
La reliquia más bonita del rastro.
La que podía domar los leones de Cibeles.
La quinta torre de Madrid.
El palacio más Real de todo mi reino.
Madrid es ella, y yo, solo una de sus calles.
Ella es el monumento que fotografía Atocha.
La que se manifiesta frente al Congreso.
La decimotercera uva de la Puerta del Sol.
El cabello más hermoso de Salamanca.
A la que todos los hindúes regalan rosas y cervezas en La Latina.
Los labios más rojos del Calderón.
La más loca de toda Chueca.
La de la carpeta rosa del Campus de la Complutense.
El paseo más largo a través de toda Castellana.
El culo más bonito del Retiro.
El corazón más salvaje del Bernabéu.
El musical más visitado de Gran Vía.
El teatro con menos aforo de la capital.
La mejor obra de arte del Prado.
La que envuelve en flores a los toros en las Ventas.
Ella es la única estrella que brilla en Madrid.
Ella es Madrid.
La que baila como una loca en la pista de cualquier garito de Huertas.
La chica de Tirso, y la lady Madrid de Pereza.
A la que no hace falta escribirle, porque es pura poesía.
La que es capaz de enderezar las Torres Kio.
El cubo más helado de cerveza de la Sureña de Gran Vía.
La nariz más roja de Casa de Campo.
Los acordes de jazz más hermosos del Café Central.
La niña que ríe como nadie en Cortylandia.
Los copos de nieve que los tejados echan de menos.
La única diosa de todas las catedrales.
A la que cantan en Libertad 8.
El único monumento del Templo de Debod.
La palabra más bonita del barrio de las letras.
La única movida que existió en Madrid.
Ella, ella, ella, ella. Ella es Madrid."
(poesía que me ha descubierto alguien, alguien que, a su vez, es un fantástico hallazgo para mi)
February 13, 2014
Desayunas carcajadas en el anochecer,
subida a tus infinitas plataformas.
La peca de al lado de tus bordes se difumina,
el brillo de sus ojos detona en tus labios, cuando sonríen, cuando tiemblan,
cuando los tatúas de rojo, como burdeles.
La ves pasar y enciendes tus mejillas pelirrojas, peligrosas.
La inocencia de sus piernas desorbitadas,
se entorpecen con tu esquizofrenica sensatez,
tus andares anestesian la noche, y desayunas.
Quizá no eran almas gemelas,
quizá eran almas errantes.
February 11, 2014
February 10, 2014
Son las miradas las que pretenden, desmesuradamente, engañarme.
Y las tuyas, que son fugaces.Y las de él, que me persiguen.Y las sigo, y desatinan.
Las miradas son fugitivas,ácidas, intensas.
Mi rompecabezas es el halo que nunca llega, el de tu voz dando paso a mi voz.
Se queda en eso, en el calor de mis azules cuando se enredan con tus pardos, verdes o celestes.
Nada más que acabar bailando en lejanas noches psicodélicas.
Y entonces, rompe el día.
February 4, 2014
Apostaría su conciencia, y la tuya, a que todavía recuerdas el azul de esos ojos. Y que aún te aterras cuando eres consciente de que no los viste manchados de tristeza y dolor, porque cegaste los tuyos. Y que intentaste curarte con otra mirada, y no.
Volviste en Diciembre y para ella entonces era Primavera, y no hizo efecto.
Cuando ella sintió el frío, tu te dejabas liar por la combustión.
Y volviste, tarde.
Y te pensó.
Y prescindisteis.
February 2, 2014
January 6, 2014
TAREAS DE INVIERNO
" Asar un pollo hecho de nieve lentamente
y sin abusar del condimento
tocarte la punta de los pies con la lengua (tus pies y mi lengua)
acumular ideas niqueladas que alejen a la muerte una semana más
vivir del aire
del aire en vaso largo
en botellín
dormir temiendo que alguien
me enrolle al recoger el decorado
y me abandone en un almacén lleno de sueños de tela y papel
despertar lleno de fuerza algunas veces algunas pocas veces
odiar o amar a prójimos estúpidos
discutir lo banal
mientras el pollo hecho de nieve se asa lentamente .
Tengo tanta hambre de vida
que me como la mía a dentelladas
y sin descongelar
lo suficiente."
January 4, 2014
No sabría que pensarte seguiría siendo tan desgarrador, por el tiempo que ha pasado y eso. No te hecho de menos a todas horas, no, no es eso. Pero si que hay momentos en los que daría lo que fuese, si lo que fuese, por estar contigo.
Aunque despedirme otra vez de ti seria algo suicida.
Te escribo en primera persona porque no se hacerlo de otro modo, porque me acerca a ti. O como cuando creo verte y al instante se que no puede ser... eso me mata.
Vaya, cualquiera pensaría que estoy loca si digo que el otro día volví a estar contigo.
Pero a mi me consuela.
December 27, 2013
December 22, 2013
"Soy monstruosamente abstracta", es lo único que me dijo. Rostro pálido y labios rojos,atrayentes y obscenos, su escudo. Le habían ensuciado el alma pero sabía como camuflárselo a todo el mundo, menos a mí, tenía unos ojos azules trágicamente oscuros. Su mirada estaba empañada, como la Luna. Vivía en una película muda, en blanco y negro, pero su luz alumbraba a todo el mundo. Eso ella no lo sabía,(yo sí), a mí me cegó.Tintaba y definía la vida de las personas y se difuminaba la suya.
Me embrujó en el ascensor y yo la absorbí, le desnudé el alma.Se perdió en mí y yo en ella, hicimos arte.
Ahora nos autodestruimos los dos.
December 2, 2013
El deseo de escribir y no poder, es como querer llorar y no ser capaz,
como amar y no ser correspondido.
Como tener hambre y no poder comer, como tener sed y no poder beber.
Como buscar y no encontrar.
No ser capaz de crear, el temible mono de los escritores.
La necesidad de escribir para algunos tan vital que si las palabras no fluyen,
les ahogan, les sucumben, les consumen.
Perder el efecto que les producía su musa,
les arrastra a la locura
Tartamudear al escribir, exhalar las palabras, dejarse seducir,
y entonces...
nacer.
December 1, 2013
"No soy una persona depresiva.Aún puedo sonreir con los pequeños detalles y reir cuando las bromas son divertidas.Todavía puedo hablar con la gente.Y disfrutar con los dias bonitos.
Pero cuando me meto dentro de mi, cuando estoy sola, hay algo que se rompe.Y caigo en una tristeza muy dulce que me envuelve.Miro en el espejo y no me gusta lo que veo.Y las lagrimas siempre caen.Cuando me duermo echo demenos algo, que no existe.
No soy depresiva.Simplemente he estado triste durante un tiempo.
Pero todavía puedo encontrar la luz.
Todavía puedo sonreir."
"11:59 pm
in one minute,or
sixty seconds,or
sixty thousands milliseconds,
today will be gone
and today will be yesterday and
tomorrow will be today.
It's kind of terrifying when you think
about it.
Terrifying in the way that everyting
you did today-all the
lists you've made,
places you've been,
things you've touched,
songs you've heard,
conversations you've had-will
soon become a memory,
or worse,it would be forgotten.
Lost amidst all of your yesterdays,
gone.
12:00am.
Today."
Subscribe to:
Posts (Atom)